Humor à la carte

2012-01-18T20:53:00.002-02:00

Mais um texto pro blog da Alice Salles: Geografia dos sonhos.

2011-12-27T12:37:00.001-02:00

Síndrome de Oito e meio, texto que fiz pro blog da amiga Alice Salles.

Idem.

2011-12-16T20:55:00.001-02:00

Outra pra "Rádio em revista".

2011-12-16T20:53:00.000-02:00

Ilustra pra "Rádio em revista".

2011-12-16T20:52:00.000-02:00

Capa de "Rádio em revista", publicação da FAFICH

2011-12-16T20:49:00.001-02:00

2011-12-16T20:05:00.000-02:00

Flics...

2011-11-10T17:21:00.000-02:00

2011-10-07T19:02:00.000-03:00

2011-09-12T15:04:00.001-03:00

Deus me livre do amor usurário
Deus me livre do amor pidão
Deus me livre do amor perdulário
Deus me livre do amor ladrão

2011-09-12T13:16:00.003-03:00

Nem filosofia, nem gramática:
se quiser entender a vida,
consulte o manual de informática.

2011-09-05T07:34:00.001-03:00

2011-08-11T20:09:00.000-03:00

2011-08-06T15:48:00.003-03:00

Sou um homem que anda na calçada.
Sou um homem que anda.
Sou um homem que.
Sou um homem.
Sou um.
S.O.S.

Poeminha leminskiano

2011-06-22T18:45:00.000-03:00

Capa que fiz pra uma revista da Fafich.

2011-06-21T11:56:00.000-03:00

2011-06-14T09:11:00.000-03:00

2011-06-03T13:40:00.000-03:00

2011-05-26T15:14:00.002-03:00

2011-05-26T10:07:00.000-03:00

2011-05-24T19:37:00.001-03:00

2011-05-08T20:11:00.000-03:00

2011-05-08T11:14:00.000-03:00

Nos idos de 88

2011-03-15T12:31:00.004-03:00

Fiz muitas coisas legais, mesmo antes de entrar pra Escola de Belas Artes. Meu pai dizia que todo artista que entra para escola depois fica inibido. Tinha uma certa razão. Com 15 anos, eu desenhava pro Suplemento Literário do Minas Gerais e fazia charges pra um jornal semanal. Eu ilustrava bem pacas, sem saber absolutamente nada sobre composição. A intuição e as lições do meu pai me guiavam. Ilustrei até uns contos do velho e um poema em homenagem ao Drummond. Uma subida honra. Confiram aqui: Drummond, aqui: Bley Barbosa e aqui: escultor

Um último cortado

2011-02-21T06:59:00.003-03:00

Vou-me embora pra Pasárgada, onde não sou amigo do rei, as palmeiras já escasseiam, e é raro o sabiá que ainda canta. Tenho fundas raízes numa terra de cerrado, caatinga, floresta e mata-atlântica, mas também de carros, prédios, fumaça e muita safadeza. Não me será difícil mergulhar de novo nesse inferno-céu tão conhecido e peculiar. Quero bem àquele chão ainda úbere, apesar de tudo e todos que o sugam e o fazem foder-se muita vez, como o Peru de Vargas Llosa (O ano do bode). Pertenço a essa parte do globo, à qual minha pele está melhor adaptada e onde vivo bem, obrigado, apesar da muita saúva e do sol escaldante. Para ser sincero, não vejo a hora de voltar a solo tupiniquim. Antes, porém, de pegar o avião, permitam-me um adeus graciosamente melancólico, e em português, à Barcelona que me acolheu durante seis meses de sentimentos exacerbados. Resulta incômodo pensar que, daqui a uns dias, não terei mais o metrô da Plaza Espanya (na grafia catalã) e suas linhas vermelha, verde, azul, rosa e amarela levando para os confins e toda parte. Daqui a uns dias não verei mais a proverbial placa do Café O’Canastro, onde bebi meu “cortado” pela manhã, observando furtivamente as ancas das camareiras, desde uma cadeira alta no balcão. Desaparecerão de vista os sonhos em pedra de Gaudí, os delírios plásticos de Miró, Picasso e Dalí, a exatidão urbana de Ildefons Cerdà, o informalismo cinzento de Tápies, o humor e as cores do pós-moderno Mariscal. Também sumirão os largos passeios, as ruas para pedestres, as bicis, a Passeig de Gràcia, a Gran Via, os tranvias, os funiculares, os autobuses vermelhos, as “alubias”, os “albaricots”, a “crema catalana”, os “pollastres”, os “plátanos”, os “jamones”, as “butifarras”, as “granjas”, os locutórios, as “pastisserias” e os avisos no asfalto, lembrando que em Barcelona também se morre, embora isso pareça virtualmente impossível, enquanto se mora aqui. É triste pensar que não deambularei mais pelas velhas Ramblas, com suas temperamentais estátuas vivas, seus carteiristas, seus “helados”, suas paellas para turista e seu charme indiscutível. Não vagarei mais pelo Raval à procura de museus, cafés, pisos e tiendas improváveis. Não me perderei mais pelo Born e pelo bairro gótico, estupefato com suas vetustas igrejas medievais. Não mais admirarei os vultos célebres das praças, as sílfides dos parques, os hércules e as vitórias dos monumentos, os bigodes do gato de Botero, o garoto em bronze de um bebedouro na calle Pelayo, o touro pensador e a divertida girafa da Rambla de Catalunha, os grafittis tímidos, irregulares e circunscritos às portas de correr. Não mais as esguias, sinuosas e almodovarianas espanholas, em diferentes cores e estilos, pisando duramente os tacones no chão, como a dizer “no molesten”. Não mais os assombrosos árabes, sua fala de outro mundo, seus turbantes e suas enfeitadas mulheres, não mais os simpáticos “chinos” e seu furor comercial, não mais os latinos e sua infinita bonomia, não mais os africanos, os romanís, os japoneses, os ingleses, os estadunidenses, os nórdicos e até mesmo os espanhóis, com sua grata cordialidade, após as muitas guerras intestinas. Sobretudo, não mais o “Venga!”, o “Adèus”, o “Sis plau”, o “De acuerdo”, o “Hola”, o “Mira” e o “Vale!”.

Depois de amanhã, sentarei calmamente no Café O’Canastro para um prolongado adeus e um último cortado em homenagem a esta amante espanhola, pela qual evidentemente me apaixonei e a qual fatalmente devo deixar, não obstante nosso tórrido romance. Adios, Barcelona, que te vaya bien!

2011-02-07T17:51:00.001-02:00

Sáo muitas fotos e textos para postar. Esperem, que devagar vou pondo esta casa em dia.

2011-02-03T08:56:00.003-02:00

Eu e Sali, meu amigo de Gambia.

2011-02-02T19:38:00.002-02:00

Adoro neons.

2011-02-02T19:37:00.001-02:00

Jamón con decoración de Navidad. Increíble.

2011-02-02T19:36:00.000-02:00

2011-01-28T18:00:00.003-02:00

Nos muros da UB, mensagens políticas e de luta pela independëncia da Catalunha.

2011-01-28T17:53:00.001-02:00

BCN, ciudad de piernas, mujeres y colores.

2011-01-28T17:21:00.003-02:00

Garotos dançando funk.

2011-01-25T18:34:00.000-02:00

Porta de tienda no bairro Born. Uma pérola!

No caminho para Montserrat

2011-01-23T19:21:00.005-02:00

2011-01-20T07:20:00.001-02:00

Vitrine numa loja de artigos eróticos de muito bom gosto.

2011-01-18T17:54:00.002-02:00

Caminho da roça.

2011-01-17T17:19:00.003-02:00

Mercado de la Boquería: um festival de cheiros, cores e paladares. Que se aproveche!

2011-01-16T16:25:00.002-02:00

Passeio por Barcelona

2011-01-16T16:14:00.001-02:00

Azulejo na parede de uma pastisseria especializada em frangos.

2011-01-15T16:48:00.000-02:00

Saudações catalanas.

2011-01-09T16:49:00.011-02:00

Botar os pés numa terra diferente é também sentir diferentes cheiros, apreciar outros sabores. Na Boqueria, o cheiro é basicamente de peixe, pela grande quantidade de tiendas vendendo frutos do mar. Tem suco de frutas logo na entrada e outras delícias lá para dentro. E a atmosfera é tão democrática quanto a do Mercado Central de Belo Horizonte. Embora não cheire da mesma maneira.

2011-01-09T16:09:00.007-02:00

Barcelona é extremamente gráfica. A cada passo, tem sempre algum detalhe que atrai a atenção. Aqui vão alguns exemplos da riqueza visual da cidade.

2011-01-09T16:02:00.002-02:00

Quem vai às Ramblas sempre vê este dragãozinho numa loja de paraguas japoneses (ao que tudo indica). Legal pacas.

2011-01-09T15:57:00.005-02:00

Fui a uma exposição sobre labirintos. Não podia faltar um lá da Argentina, feito obviamente por um inglês (são especialistas em labirintos), dedicado ao Minotauro Borges.

2011-01-09T15:55:00.006-02:00

Imagem imortal de Barcelona: o mercado da Boqueria, também nas Ramblas. Tem de tudo, até churrasquinho de camarão. Exquisito...

2011-01-09T15:51:00.001-02:00

Uma das estátuas vivas das Ramblas. O cara não gostou de eu tê-lo fotografado sem dar uma moedinha...

2011-01-09T15:49:00.002-02:00

Este sou eu depois de comprar uma maquininha digital maneiríssima.

Gambia agoniza sob Yahya Jammeh

2010-12-22T19:34:00.003-02:00

O distinto leitor pouco terá ouvido falar de Gambia, exceto que se trata de um país da África. Fiquei sabendo mais sobre esta nação – crescida às margens do rio Gambia e tornada independente do Reino Unido em 1965 – por intermédio de um amigo com o qual divido o aluguel de um apartamento em Barcelona. Mâred (nome de ficção), um rapaz de vinte e poucos anos, 2 metros de altura e extraordinária vitalidade, deixou Gambia para tentar a sorte na Espanha, pela razão óbvia de que sua terra natal não lhe oferecia emprego. A mãe ainda vive lá e espera a sua volta neste fim de ano para as férias regulares, após três anos de exílio do filho dileto. Em Banjul, capital de Gambia, Mâred se unirá à família para celebrar Alá (é muçulmano) em torno de uma mesa onde todos comerão de um mesmíssimo prato, como reza a tradição local. São assim os gambianos, segundo conta Mâred, um povo pacífico, alegre, fraterno, que ouve o ritmo tantanjalu, fala o idioma mandinka, dança o sabarban, come fufu, futo, benachino, jambada e cuiculo.

Em Gambia, está-se livre das guerras étnicas que assolam boa parte dos países da África. A economia local poderia estar algo melhor, sem dúvida, se os ingleses não tivessem levado todo o diamante que havia nas minas gambianas nos anos setenta, informa Mâred. E se o país não tivesse passado por uma colonização predatória, na qual a principal “mercadoria” levada daquelas terras para os Estados Unidos, no século XIX, foi o ser humano. Hoje, o cultivo do cacahuete (amendoim) é a base de sustentação econômica do país, que tem petróleo e certamente muitas outras riquezas no subsolo, mas carece de toda tecnologia para extraí-los. Gambia, entretanto, padece de males piores que a economia em frangalhos: o país vive hoje sob uma das piores ditaduras do mundo contemporâneo, a do facinoroso Yahya Jammeh. Ex-sargento, Yahya derrubou o primeiro presidente de Gambia, Dawda Jawara [1] (hoje seu assessor), num golpe militar em 1994, tornando-se, desde então, um “presidente” sucessivamente reeleito, graças a odiosas manobras como a intimidação da população (só não há fraude porque as eleições são monitoradas por observadores internacionais). Mâred conta que, no último pleito (2007), Yahya mapeou o percentual de votos recebidos nas diferentes regiões do país, criando um parâmetro para saber onde se era contrário às suas diretrizes. Eleito, penalizou as regiões nas quais não obteve boa margem de votos com a não destinação de recursos durante seu governo, numa prática de fazer inveja a Stálin. Com isso, condenou parte expressiva da população – os contrários ao seu regime – a uma espécie de subvida, sem garantia da mais mínima proteção social.

Já seria suficiente este “presidente” estar no poder há 16 anos, comportando-se de maneira centralizadora, reprimindo a livre imprensa (é suspeito de mandar matar o repórter Deyda Hydara) e violando a Declaração Universal dos Direitos Humanos. Mas há mais: há coisa de dois anos, Yahya ganhou as manchetes do noticiário internacional por ter baixado uma lei segundo a qual os gays e lésbicas gambianos seriam expulsos do país. Esta é a sua política para frear o índice de óbitos por aids em Gambia, mortes que poderiam ser evitadas se não desviasse os recursos para o tratamento da enfermidade, segundo informa Mâred, para suas fazendas, onde vicejam numerosas manadas de gado [2].

Se o leitor quiser continuar transitando pelas atitudes bizarras deste ditador, pode recorrer à internet, onde há vasto material sobre os delírios megalômanos de Yahya. Por hora, basta dizer que as muitas mazelas de Gambia são agravadas pelo regime obscurantista deste tirano. Em 2011, o país passará por novas eleições presidenciais. Se é improvável que Yahya recolha-se à lata de lixo da história neste pleito, pode ser um bom começo. Que os organismos internacionais trabalhem para garantir à população gambiana uma votação sem medo e que os números eleitorais não sirvam para chantagear esta mesma população, passadas as eleições, isto é o que desejamos para Gambia no ano que se avizinha. Esta é a única maneira de começar a abalar o poder do ditador, uma luta a exigir a urgente denúncia da opinião pública internacional. Passado o pesadelo Yahya, estarão dadas as condições para o início da superação da imensa dívida social deste jovem e bonito país, à espera de melhores dias.

Sepia

2010-12-15T12:39:00.009-02:00

Toda culinária tem suas excentricidades. No interior de Minas, farofa de tanajura é considerado um fino repasto. Comparo a farofa de tanajura à sepia (sic), um molusco marítimo parecido com a lula, apenas um pouco maior. Sim, trata-se do animal do qual se extrai uma tinta semelhante ao nanquim (de polvo), uma tinta de cor sépia. Fui surpreendido com um prato de sepia a la plancha na mesa do bom restaurante El faro, por 10 euros. Pedi sem saber o que era. Confesso que, num primeiro momento, quis devolver aquelas duas hóstias grandes, brancas e meio duras, fritas em azeite. O primeiro pedaço me deu engulhos. Depois fui me acostumando ao exótico paladar do fruto do mar que, tirante o gosto de alho e sal, não sabe a absolutamente nada. Mastiga-se, mastiga-se, e a coisa mais parece cartilagem de frango em tablete. Mas, que diabo, a sepia é um alimento muito saudável: praticamente não tem gordura, é 80% proteína, tem cálcio, vitamina D, B e outras mais. Virei, pois, um adepto - com reservas - da sepia, até comprei uma bandeja para fazer na frigideira. Só não posso olhar para as ventosas que subsistem em alguns pedaços, para não me lembrar da farofa de tanajura...

In vino veritas

2010-12-11T09:40:00.022-02:00

A Catalunha tem misteriosas tradições, como o curioso “caganer” (foto), de origem medieval. Próximo do Natal, os catalães costumam colocar, nos presépios, um boneco de barrete vermelho e calças arriadas, entre a Virgem Maria e o Menino Jesus. É para dar sorte, segundo dizem. O que um sujeito de barrete exercendo suas funções vitais num presépio de Natal tem a ver com sorte, nem Deus saberia explicar. Em rápida visita à simpática cidade de Stiges, fui parar numa certa Granja (leiteria, em castelhano) Candelária, onde pude conhecer um lado menos escatológico, e não menos interessante, das tradições etílico-culinárias catalãs. O bar era especializado em vinhos e comidas típicas (isto é, comidas rápidas de se fazer, com todas as facilidades da cozinha moderna). Na parede externa desta “granja” – onde se vendia de tudo, menos leite –, o dono teve o cuidado de instalar uma série de azulejos coloridos, com ótimos desenhos populares, acompanhados de frases jocosas, à maneira de antigos provérbios. Comprei lápis e papel e anotei alguns desses rifões, de saborosíssima leitura para os aficionados do vinho e do bom prato, conforme se confere a seguir.

Dice el señor Codina, más vale beber mal vino que buena medicina.
Vino de viñas viejas, que bien te tomo, que mal me dejas!
El buen mosto sale al rostro.
Quien bien come y bien bebe solo de viejo se muere.
El vino para los reyes, el agua para los bueyes.
La mujer y el vino sacan al hombre el tino.
El dueño del mundo es el bebedor, porque bebe vino que es lo mejor.
Quien bien come y bien bebe bien hace lo que debe.
Dijo el sabio Salomon que el buen vino alegra el corazón.
Vayan entrando, vayan bebiendo, vayan pagando y vayan saliendo!

Tributo ao arroz com feijão

2010-12-07T11:21:00.004-02:00

Só quem esteve fora do Brasil por um tempo sabe a falta que faz um bom prato de arroz com feijão. Uma vez no estrangeiro, não há nada que seja remotamente parecido. Há arroz só, ou feijão só (nunca o preto, nunca o roxinho!), mas a sublime combinação entre os dois, nadica de nada. Recentemente, o flamenco, o canto da Sibila e os Castells catalães foram escolhidos pela Espanha para candidatar-se a patrimônios imateriais da humanidade. Daí que faço a sugestão: o Brasil poderia escolher o nosso inefável arroz com feijão para concorrer ao prêmio da Unesco. A fina mistura entre estes dois cereais nobres é digna de figurar entre os melhores pratos da culinária universal. Especialistas já a avalizaram como um dos pratos mais nutritivos que existem. E nada se compara ao sabor de semelhante iguaria, sobretudo quando temperada com alho, sal, cebola, uma folha de louro, algum toucinho e um dedo de pimenta. Lembro-me com saudade de como vão bem arroz, feijão carioca, bife de boi, salada e ovo frito. Ou ainda de uma boa panela de carne cozida com batata, couve, arroz, feijão e torresmo – para os pingófilos, com uma pinga de aperitivo. Chega a dar água na boca. Mas as qualidades do mais brasileiro dos pratos vão ainda mais além: trata-se de um prato democrático, ecuménico, multicultural e cidadão. Alimenta brasileiros de todas as colorações, de todos os sexos, está na mesa do pobre, do rico, do branco, do negro, do amarelo, dos petistas e dos “democratas”. Alho picadinho, sal e uma folha de louro frigindo na gordura… ay, ay, ay.

Espanha Profunda

2010-12-05T16:03:00.004-02:00

Não me perguntem o que é Espanha Profunda. Trata-se mais de um sentimento do que de um conceito facilmente formulável. Este sentimento surge de vez em quando e quando menos se espera. No metrô, por exemplo. Outro dia, no caminho para a Plaza Catalunha, pintou uma senhora cega cantando uma mistura de flamenco com cantochão árabe. Ela dizia repetidamente “no tengo dinero, no tengo casa, por favor, señor, por favor señora, gracias, señor, gracias, señora, no tengo para comer, etc…” Era um canto horrível, mas tão triste e sentido que muita gente se dispôs a dar-lhe uns vinténs. E alguns ainda olharam em volta para os que não deram esmola, com cara de reprovação. Este súbito vislumbre do que seria a Espanha sem as tintas da modernidade high-tech aplicada a este país há coisa de vinte anos, em face da sua incorporação à Comunidade Européia, está nas ruas, todos os dias. Nos velhinhos de boné e bengala dando comida aos pombos, no mendigo filósofo com suas conversas de alto nível com os transeuntes que têm a paciência de ouvi-lo, nos vendedores de castanhas torradas e batatas doces em ruas de circulação burguesa, na voz rouca e pré-cancerosa das mulheres neuróticas e tabagistas inveteradas, no jamón que os homens cortam com prazer sensual nos restaurantes, nos garçons parecidos com toureiros prestes a gritar Venga!, no sujeito imensamente gordo que passa o dia bebendo uísque e cerveja serenamente, apenas trocando de bar, e até nas crianças, que falam em nota e timbre diferentes, como seres de outro mundo. É nos restaurantes, porém, onde esta Espanha Profunda surge com maior frequência. Ouvi de soslaio um sujeito no balcão contar, orgulhoso, como seu irmão devorava uma paella inteira, sozinho. Um outro camarada contou piada infame, inventada na hora, a uma senhora à espera do café. Disse algo como: “sabe qual é a frase filosófica da batata? La salsa me pone a bailar…”

Um homem, uma cidade

2010-12-04T18:03:00.002-02:00

O homem estava disposto a gostar da cidade. Ávidos, seus olhos devoravam a paisagem de aço e concreto armado. Sobretudo a arquitetura exuberante impunha-lhe este admirar-se por um lugar cuja história parecia ter sido dedicada a desvendar o segredo de como dominar a pedra e o aço. Prédios, praças, parques, viadutos, monumentos, locais públicos, o espaço urbano surgia ali enfim subjugado, organizado à proporção dos desejos e necessidades dos homens, assolados pela necessidade também de transcender-se. Ferro, vidro, madeira, todos esses materiais incrivelmente insubmissos assumiam, no skyline da cidade, formas suaves, líquidas, sinuosas. Contemplar os prédios em perfil serpenteando pelo céu plúmbeo era-lhe, pois, um exercício filosófico. Aqueles edifícios haviam sido feitos por uma altíssima habilidade fabril. Podia-se chegar àquele nível de cuidado com o cenário urbano. Muitos séculos de aprendizagem técnica impuseram-se para isso, com efeito. Mas alcançou-se o ponto, o nec plus ultra da ambiência urbana. O mundo, a humanidade podiam ainda salvar-se: Gaudí não estaba brincando de playmobil.

Sudacas, Orwell e Barcelona

2010-11-13T08:58:00.003-02:00

Barcelona, Parc de Can Sabaté: vindo do alto, um ovo explode muito próximo do meu pé. O parque fica entre prédios residenciais dotados de varandas externas (terrazas), como é comum nesta cidade. Afora xenofobia hidrófoba, não há razão que explique esse ovo cair do céu, justo na minha direção, já que galinhas não costumam voar. Examinei-o e não estava podre, logo, também não poderia ser o descarte de um produto vencido, quanto mais em um país de primeiro mundo, onde, presume-se, não se jogam coisas pela janela. Atiraram o ovo em mim, de caso pensado, de uma daquelas varandas, é o que parece. E não me surpreendo com isso: preconceito e horror ao estrangeiro das periferias, aqui, são moeda corrente. Foram-se os tempos de uma Barcelona heróica, universal e cosmopolita, baluarte da liberdade e da cultura modernas e que inclusive mereceu um livro fenomenal de George Orwell, Homenagem à Catalunha . Hoje, a realidade política da cidade é outra, como se nota pela animosidade contra estrangeiros asiáticos, latinos e afros, nas ruas, no comércio e até em lugares públicos. A Barcelona atual está mais para uma província presa a injustificáveis medos abissais do que para a Barcelona dos anos 1930, tomada pela febre anarco-sindicalista magistralmente descrita nas páginas de Orwell.
Comezinho, este horror aos chinos, sudacas, afros e árabes tem origem, sem dúvida, no vigoroso fluxo migratório rumo à Espanha, nos últimos vinte e poucos anos. O senso comum local dá como natural a acintosa discriminação assistida todos os dias aqui, onde esses estrangeiros figuram como origem de todos os males. E o preconceito começa a ser uma prática defendida abertamente por políticos da extrema-direita catalã, que já segrega mão-de-obra de determinadas etnias. Regras mais rígidas para a imigração são, ainda, ponto de pauta obrigatório no debate eleitoral em curso, para políticos barceloneses de todas as colorações. Oxalá a guerra surda contra os imigrantes, hoje feita com ovos, insultos e olhares enviesados, não se torne uma guerra de fato, com tiros ou granadas disparados do alto de prédios contra estrangeiros exóticos…
Um colombiano com o qual divido o aluguel de um apartamento é taxativo: Barcelona é a cidade na qual há mais preconceito contra estrangeiros asiáticos, africanos e sul-americanos. Muito diferentemente de Madrid, onde comunidades árabes, colombianas, peruanas, argentinas, brasileiras, africanas etc. já fazem parte da paisagem cultural. Em geral, os imigrantes vêm para cá para fazer o trabalho que os espanhóis precisam, mas não fazem – ou porque não querem, ou porque não podem . São operários da construção civil, taxistas, garçons, babás, domésticas, faxineiras, fruteiros, barbeiros, lixeiros, balconistas, um sem-número de profissões necessárias ao país e sem dúvida geradoras de riqueza. Esses imigrantes – jovens, em sua grande maioria – costumam ser pacíficos, gentis e calados, pois têm medo de perder o pouco que conquistaram em seus anos de exílio voluntário. Recebem salários baixos para a média espanhola e européia, submetendo-se, não raro, a jornadas de trabalho escorchantes. Abandonam sua cultura, sua gente, e vivem tristes, degredados de si próprios, sonhando com uma volta triunfal à terra natal com muito dinheiro no bolso, sonho que não se realiza nunca, pois o custo de vida aqui é altíssimo e não permite muitas economias. Passado algum tempo de Espanha e conquistada a tão sonhada cidadania (cujo processo leva em torno de cinco anos para se concluir), acabam ficando ou porque já é tarde para partir e reconstruir a vida no país de origem ou porque se adaptaram, por mal dos pecados, à tirânica atmosfera local. No fundo, há sempre aquela vontade de voltar...
Escrevo tudo isto, enfim, porque esta é a gritante realidade com a qual fui imediatamente confrontado aqui, mesmo nesta rápida passagem pela cidade, a encerrar-se tão breve quanto possível. Não digo que não haja uma Barcelona verdadeiramente democrática e solidária como foi sua vocação nos tempos da Guerra Civil. Há de estar viva na memória de alguns barceloneses – certamente mais sensíveis e inteligentes – a fase em que esta cidade representou autêntica resistência ao fascismo. É na nobre história de Barcelona, pátria de artistas universais como Antoní Gaudí, Antoni Tàpies e Joan Miró, berço da resistência aos ditames dos franquismo, portanto, que os imigrantes devem se apoiar para fazer-se respeitar por quem se arroga no direito de ter mais direitos que seus iguais.

2010-08-23T20:49:00.004-03:00

Meu amigo Alves, cartunista da Folha, grande gênio da charge, das tiras e dos cartuns, publicou esta tira engraçadíssima aqui e disse que foi em minha homenagem. Acho que ele tem razão, eu sou a cara do palhaço!!!! Valeu, Alves velhão!

2010-08-23T16:16:00.003-03:00

Compañeros, me voy. El próximo septiembre este blog pasa a ser escribido desde Barcelona, España. No sé que voy a hacer de hecho, tampoco lo que me espiera, ni al certo donde voy a vivir. Pero, lo que será será. Se me queda encender una vela a los dioses, cantar el blues y partir.

2010-08-03T19:01:00.001-03:00

Dilma. Serra. Hélio Costa. Patrus Ananias vice de Hélio Costa. Tenho uns compromissos e vou estar fora do país nas próximas eleições. Deus existe.

Ladies and gentlemen, Jerry Garcia

2010-07-29T17:00:00.000-03:00

Mr. Caveman

2010-07-22T20:00:00.000-03:00

2010-07-13T12:01:00.000-03:00

2010-06-27T15:18:00.000-03:00

Achaque de gestão

2010-06-24T14:17:00.000-03:00

Esse STF não tem jeito...

2010-06-24T11:22:00.001-03:00

2010-06-02T13:41:00.000-03:00

Uma aí.

2010-06-02T12:46:00.001-03:00

Confiram lá no blog do Massote um texto sobre a seleção do Dunga: Confissões de um torcedor bissexto

2010-05-21T10:54:00.000-03:00

Esta foi pra uma revista. Ficou maneira.

Desenho pra uma parada aí

2010-05-18T16:46:00.001-03:00

2010-05-16T19:25:00.001-03:00

Raulzito.

2010-05-16T19:09:00.002-03:00

Mais um de uma pasta velha que achei. Sepultura na época do Max.

2010-05-16T18:56:00.001-03:00

O Rei.

2010-05-16T18:38:00.003-03:00

Esta aqui é da mesma época dessa aí embaixo. Fiz no dia em que o Joey Ramone morreu. Good rockers never die.

Stones e outros monstros

2010-05-16T18:27:00.007-03:00

Its been a bloody fucking long time. Eu fazia um jornal anarquista com um bando de vagabundos da universidade, chamado "Metralha". Na última página, sempre vinha uma caricatura, em tamanho grande. Esta aqui recebeu o título, dado pelo meu amigo Pedro, que sumiu lá pra Amazônia: Pedras que rolam não criam limo. Its been a bloody fucking long time.

De homens e formigas

2010-05-13T16:57:00.001-03:00

Adoro formigas e o mundo difícil e mínimo em que vivem. São insetos incríveis, carregando para cima e para baixo enormes torrões de açúcar, grandes migalhas de pão e rubicundos grãos de arroz. Desaparecem com seus alimentos para dentro de profundas cavernas construídas nos interruptores, no rejunte dos azulejos, no vértice das escadas e até nos teclados de computadores, de onde costumam entrar e sair em trânsito frenético. Onipresentes, circulam por aí a partir um micro-sistema de artérias e vasos capilares, sempre buscando comida, preferencialmente fermentável. Se não acham alimento – objetivo central de suas existências –, transferem-se com rapidez e em grandes êxodos para outras plagas, onde construirão novos e intrincados condomínios subterrâneos para guardar os ovos de suas descendentes. E podem morrer aos milhares à simples passada de seres dezenas de vezes maiores que seus frágeis exoesqueletos, conquanto suficientemente fortes para sobreviver ao apocalipse, a exemplo das velhas e proverbiais baratas.
Viciei-me em formigas sobretudo depois de ler Julio Cortázar, escritor atento à epopéia desses curiosos animais. Nos contos do argentino, há sempre formigas com cabeças de homem, homens com cabeças de formiga, mulheres-formiga, homens-formiga. Para o escritor, formigas e homens habitam em igualdade de condições um mesmo mundo fantástico, onde rigorosamente tudo é possível, até a realidade. Nas simbioses, mutações e metamorfoses de Cortázar, a vida nos grandes centros surge, pois, muito próxima àquela do interior dos formigueiros. Para este autor, a semelhança do nosso universo com o das formigas parece estar nesta diligência nervosa com que conduzem suas existências, sempre em elétrico movimento de auto-preservação. É assim que imagino as formigas tão avançadas em tecnologia quanto nós, ou até muito mais, a ponto de já disporem, no interior de seus esconderijos, de recursos eficazes o bastante para permitir que migrem a outros planetas e os colonizem, em caso de uma eventual hecatombe nuclear. Nesse último quesito, os pobres seres humanos temos larga desvantagem em relação às himenópteras. Até agora, faltou-nos tempo para elaborar uma tecnologia útil em nos fazer cruzar o éter, desembarcar num novo planeta, habitá-lo e civilizá-lo, quem sabe em bases menos irracionais. Estivemos muito ocupados inventando o apocalipse.

Woody na era do rádio

2010-04-29T15:26:00.001-03:00

Dilma...

2010-04-12T19:23:00.000-03:00

Ratzinger

2010-04-01T09:25:00.000-03:00

Desenho maneiro...

Avatar

2010-02-08T16:50:00.012-02:00

Impressionou-me o número de filmes com a temática do eu duplo no cinema norte-americano do último ano. Talvez, fartos de terem de fazer o serviço sujo com as próprias mãos, os americanos estejam querendo aliviar-se um pouco, transferindo as tarefas "de bastidores", "cirúrgicas", para avatares e substitutos. Talvez já estejam em curso pesquisas nessa direção, no exército estadunidense, nunca se sabe. Mas, que diabo, no plano civil a idéia não é exatamente má: imaginem ter um avatar só para pagar as contas, cuidar da burocracia, ir ao supermercado, envolver-se com a informática, dirigir carros, ouvir a Ivete Sangalo a contragosto nas filas de espera... Pensando bem, aí já crueldade é demais. Os avatares não merecem.

2010-01-02T20:33:00.002-02:00

Tem artigo novo no blog do Massote. Confiram lá: Lula e a narrativa exemplar

2009-12-10T14:11:00.004-02:00

Este à direita é o Estevão, filho do meu irmão. Ré ré. Saiu ao pai. Eu tô à esquerda, véio pacas...

2009-11-28T09:31:00.004-02:00

Lançamento do álbum em quadrinhos do meu amigo Luciano Irrthum. Livraria Café com Letras, dia 5 dezembro, às 13h30. Todo mundo lá.

Lula, o filho do Brasil

2009-11-22T15:34:00.005-02:00

De Lula, o filho do Brasil, por enquanto, só conheço o trailer. Mas é o suficiente para emitir um juízo dificilmente alterável: não vi e não gostei. Já no trailer, percebem-se, em profusão, os elementos que costumam tornar a mistura entre interesses de estado e produção fílmica um fracasso ético e estético: o roteiro recebeu as tintas do épico lacrimogêneo, fundado na matriz narrativa do menino pobre, representante dos destinos de uma nação, em luta contra as adversidades da vida; a fotografia é ufanista, de cartão-postal, seguindo o (já velho) padrão global (também os atores repetem o star-system da Globo); a música é feita sob medida para causar a comoção que alguns, entretanto, dizem não ter sentido. Finalmente, a estratégia discursiva do filme centra esforços em fazer da trajetória redentora de Lula um símbolo insofismável da trajetória de todo cidadão brasileiro, operação ideológica que inspira a mais profunda desconfiança.
Às portas da sucessão de 2010, eis os traços dominantes de uma surpreendente tentativa de transformar um filme em instrumento da mais deslavada campanha eleitoral. Não menciono aqui os meandros que cercam o financiamento desta produção, de que se fizeram inéditas 500 cópias em película, com distribuição prevista para todo o Brasil. Sobre isso, diga-se, apenas, que “nunca antes na história deste país” um filme obteve tantos patrocinadores em tão pouco tempo. Fico nos aspectos estéticos, suficientes para fazer suspeitar do início de uma simbiose digna dos piores momentos da intervenção direta do estado na criação cinematográfica. Orientado para arrancar lágrimas das platéias e doutrinar a multidão de párias, Lula, o filho do Brasil é estética e politicamente um filme ocioso, fadado a ocupar lugar de destaque no museu de curiosidades bizarras de nossa história, como se já não as houvesse em número bastante.
Na semana que vem, a película dos Barreto ganhará as telas de todo o Brasil. Preparem-se para o vendaval de propaganda de que se fará acompanhar esta estréia. Não faltará pompa e circunstância para incensar diretores, atores e produtores, como se tivesse início, mais uma vez, a tão aguardada – e jamais realizada – retomada do nosso cinema. A todas essas, Glauber Rocha, o nosso maior diretor, deve estar se revirando na tumba. Fosse vivo, talvez dissesse, sobre Lula, o filho do Brasil: – Graças aos denodados esforços da máquina estatal, a demagogia política finalmente se implanta e se consagra na história do cinema nacional!

Arlindo Cruz

2009-11-13T21:22:00.002-02:00

2009-11-04T08:07:00.001-02:00

2009-11-02T13:04:00.002-02:00

2009-10-31T22:10:00.002-02:00

Este aqui lembra meu antigo chefe. Se bem que um burro ficaria mais parecido.

2009-10-31T22:06:00.000-02:00

Desenho pra uma cartilha sobre assédio moral. Coolll...

2009-10-30T20:30:00.001-02:00

2009-10-30T09:59:00.003-02:00

Dona Ivone Lara

2009-10-29T21:06:00.001-02:00

Horror a povo

2009-10-23T18:57:00.010-02:00

Fui à TV Assembleia buscar um dvd com a gravação de uma entrevista para um amigo. Uma figura arrogante me atendeu, dizendo que não podia me entregar o dvd porque eu não tinha em mãos o protocolo. "Sem o protocolo, não tem como." Não passa pela sua mente perturbada que o dvd pode ser localizado (e fornecido) à simples menção do nome do entrevistado. Trata-se de uma cópia e, como tal, não poderia fazer mal nenhum à humanidade. (O original deve estar guardado por Deus num cofre de segurança máxima, sei lá.) O fato é que burocratas não atendem gente de carne e osso. Números é só o que vêem. Foram criados assim.

Nelson Sargento

2009-10-15T15:55:00.001-03:00

Para o blog do super ZU.

O horror à mídia

2009-10-14T08:45:00.009-03:00

Não é de hoje que ouço meus amigos petistas, contaminados por uma expressão infeliz disseminada pelo Paulo Henrique Amorim, chamarem a imprensa de PIG (Partido da Imprensa Golpista). Pela estreiteza de raciocínio, isto já me dá nos nervos. Chego a pensar que há uma estratégia em curso para a permanência do PT no poder ad infinitum, através de um controle estatal da informação. A questão da "mídia" sempre foi uma faca de dois legumes: ao mesmo tempo que certos grupos têm razão em dizer que ela manipula a informação (descobriram a pólvora!), um discurso como este serve também ao vitimismo político. Assim, os governos de mezzo-esquerda como o nosso ou os de esquerda burocrática como o do Chávez, por exemplo, são uns eternos perseguidos, somente porque foram objeto da crítica de determinados jornais ou jornalistas. Não houve corrupção, não houve incúria, não houve mandonismo, não houve pouca conversa com a sociedade: tudo não passou de intriga da imprensa. Assim fica fácil governar: aquilo que for objeto de crítica da imprensa não passará de uma campanha da oposição, pois o governo só quer o bem do povo. E, no entanto, o inferno está cheio de boas intenções (taí o Sarney, que não me deixa mentir). Será preciso ainda lembrar que, em outras épocas, jornais sofreram empastelamentos, perseguição política e censura? Que jornalistas foram suicidados, silenciados ou impedidos de trabalhar? Que alguns lidam com situações assim ainda hoje, em certos rincões do país? Esse discurso de criticar a mídia como se fosse uma entidade satânica é monolítico, generalizante e, portanto, tão burro e parcial quanto os textos do Diogo Mainardi. Trata-se de uma maneira de calar a sociedade. Nem todo jornal é o jornal Nacional. Nem toda TV é a Rede Globo. Nem toda revista é a revista Veja. Nem todas as intenções do governo são sacrossantas. O PT tem seus próprios órgãos de comunicação, também bastante tendenciosos e ideologizados. É preciso que se defina melhor quais e quantas são as mídias, no que elas se diferenciam, quais são seus donos e suas intenções não-explícitas. Tendo isso em conta, é possível fazer uma leitura crítica das TVs e dos jornais. Ao lado disso, é preciso combater o monopólio da informação, estatal ou privado. O resto é autoritarismo enrustido.

Jorge Aragão

2009-10-08T14:50:00.001-03:00

2009-10-07T12:55:00.002-03:00

Cartuns pro FIQ

2009-09-30T20:06:00.001-03:00

2009-09-30T20:05:00.001-03:00

2009-09-30T20:01:00.004-03:00

Mais traduções e uma série de bons artigos lá no Massote: O fim da era do petróleo, Honduras pede socorro e Pacto anti-democracia

2009-09-22T08:39:00.001-03:00

Mais duas traduções deste infra-assinado: Guerras, capitalismo e as bases norte-americanas na Colômbia e Crescem matrículas nas universidades privadas

2009-09-14T14:43:00.009-03:00

Vejam lá no blog do Massote um novo post sobre a questão (mal explicada) do World Trade Center: Ataque às torres gêmeas (tradução deste que vos fala).